A palavra dita
Finda
No último suspiro,
A escrita
É eterna
Impressa no papel,
Os sentimentos
Lapidam termos,
Os versos carregam
A própria alma
Do poeta,
Do poeta,
Por tempo limitado,
Mas o que mata mesmo
É esta falta de etiqueta
A definir
Qual, por fim,
É o seu prazo de validade.
a vida lapidada pelas palavras. lindo. adorei.
ResponderExcluirbeijinhos
e uma bela semana pra ti
É Janete, descobri que tudo é datado.
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